lunes, 24 de diciembre de 2018

Noche"buena"...

Esta noche estarán todas las luces encendidas.
Porque es Nochebuena. Y porque estarán todas las felices familias reunidas pasándolo pipa! Sí sí... súper pipa.


Conversación que puedes escuchar en cualquier supermercado o tienda en estas fechas:
"Viene mi hermana con Jose y los 3 niños; mi hermano con Lola y sus 2 perros; mi cuñada Mari y Paco con mi madre que les pilla de camino, y su cuidadora ecuatoriana y la hija que ha venido a verla por navidad; mi prima Merche y el novio se traen a sus padres también porque se quedan solos y son muy mayores; y la hermana de mi marío que se acaba de separar y la pobre, con dos niños y embarazá, no se va a poner a cocinar, la pobre, y trae a su novia, que se ha echado a lesbiana...

Este año me ha tocado a mí.
Bueno, siempre me toca a mí...

Y es que claro, mi hermana tiene una casa muy pequeña, mi hermano vive muy lejos de todos, mi cuñada está ahora sin trabajo y no le vamos a hacer el gasto, la ecuatoriana no es de la familia, mi prima vive con el novio en la casa de los padres de él. Y la hermana de mi marío es una guarra que nadie quiere ir a su casa a comer y menos ahora que tiene novia.
Por eso siempre me toca a mí."


"Somos los que andamos mejor económicamente, tenemos más espacio, más tiempo para los preparativos, y vamos, que siempre me toca a mí. 
Así que desde Noviembre estoy de compras. Que si los langostinos de aquí, la paletilla de allá, el queso del mejor sitio, el cordero lo encargas para el 24, el pavo para el 25, la merluza para el 31, y el 1 estamos ya todos hasta los cojones de comer y de vernos, y yo además, de cocinar para 21".

"Pues sí Mari, menudo invento este de la Navidad. En mi familia somos todos ateos y no nos podemos ni ver, pero claro, es navidad y hay que juntarse. ¿Nadie se ha parado a pensar en lo que significa la navidad? Pues se ve que no, y es llegar Noviembre, y ya estoy temblando. Por mí, se podían ir todos a donde amargan los pepinos, incluido mi marido, que para colmo, me tiene los dos meses protestando por tener que acompañarme a las compras. Que si "qué dineral", que si "luego ni lo agradecen", que si "y encima tenemos que comprarle un regalo a cada uno", que si "tu hermana es un coñazo y no la soporto y encima es de Podemos" y claro, entonces tengo que rebatirle yo con que "la tuya es peor que es de VOX y me aguanto"... En fin, todo paz, amor y felicidad en estas putas fechas tan entrañables...

Qué coñazo, qué gastazo absurdo, qué panzás de comer y de beber por cojones, ¡y qué hartura de familia!
El que inventó aquello de "Familia y trastos viejos, pocos y lejos", era un visionario.

Para colmo, con tanto cocinar, todos los años me veo el mismo 24 teniendo que ir deprisa y corriendo a buscarle un regalo a cada uno. Ya ves, que a la mitad no los veo en todo el año y no sé lo que les gusta, pero como hay que cumplir, pues venga regalos para todos. Un foulard para las mujeres, una colonia para los hombres, y juguetes para los niños. Las calles invadidas de gente agresiva corriendo, los coches pitando, los parkings llenos, las tiendas a reventar... Qué bonita es la navidad, sí".


Me apuesto el cuello a que si le preguntamos a 100 personas ¿Qué te gustaría hacer en nochebuena?, el 98% dirían: "Quedarme en casa en pijama como todas las noches, y cenar mi vaso de leche con galletas, en vez de tener que aguantar a mis cuñadas y a los coñazos de mis primos".
Pero ¡NO! Es Nochebuena, y hay que sacrificarse.
El otro 1% son los que de verdad se llevan bien con la familia y les apetece verlos, y el 1% restante los que hacemos lo que de verdad nos dá la real de la gana, que es no ir a ninguna parte a pasar una Nochemala.

Y esa lluvia de mensajes cursis de "paz, amor y felicidad" por whatsapp, de gente que no ves hace siglos, y otros que ni tienes en la agenda... Flipante. Y lo peor no es recibirlos, es que ¿qué les contestas?... Decirles "Igualmente" queda soso, pero es que más despliegue de deseos navideños no me sale. Ofú.
Y venga vídeos que te petan el móvil y que nadie ve (reconocedlo).
Maravilloso.
Y muy original todo.

Y esto no ha hecho más que empezar. Todavía nos queda el manido "Feliz año" del 31 y el "Que te traigan muchas cosas los reyes" del 5. Ea.
Y toooodos los años lo mismo.
¡Que ya tenemos una edad por dios!
Y ahí afuera, está a punto de explotar la tercera guerra mundial, pero como es navidad, hay un "alto el fuego"...


Señores, que la Navidad tiene un significado religioso que casi nadie parece recordar. Que el nivel de gasto al que estamos obligados, no hay quien lo soporte, ¡y el digestivo menos! Que no es necesario, que no hay que quedar bien con nadie, ni regalar por quedar bien. Que lo que de verdad da paz y felicidad, es hacer lo que te apetece hacer, les guste o no a los demás, que si tanto te quieren, deben entenderlo y respetarlo. Y que ya está bien de obedecer al Corte Inglés y a Amazon, que se nos ha ido la olla a todos del todo.

Bueno, a mí no. Yo me quedo en pijama con mi vaso de leche y mis galletas, en la mismísima gloria, desde hace muchísimos años.

En fin, como siempre digo, cada uno se amarga la existencia como quiere, o le dejan.

Pueden ir en paz.
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viernes, 21 de diciembre de 2018

Tú decides. O no.

No hay absolutamente nada que te pueda pasar en la vida, tan malo como para que no puedas seguir viviendo. Todo es soportable.
De todo se sale y todo pasa. Y lo sabes.
Excepto lo que no tiene remedio, claro.

El tiempo que queramos estar sufriendo por algo, es cosa nuestra.
Dos días, tres meses o siete años.
Mientras le estemos dando vueltas a algo, ahí seguirá doliendo y oliendo.

Que se te rompa el coche, te deje tu mujer, te echen del trabajo, tu amiga se líe con tu marido, Hacienda te multe o se muera alguien. Todo duele, sí, pero en la medida que tú quieras que duela.
Y todo dura lo que tú decidas que dure.

Si decides tardar mucho en olvidar, entras en un estado desagradable, sombrío, triste, frío, aburrido e incómodo, en el que ya no vives, sólo existes. Y encima te compadeces de tí mismo. Pobre de mi.
Lo llaman depresión, ansiedad, y cosas así.
Dicen que es horroroso, que llegas sin darte cuenta, y que es dificilísimo salir.
Igual que las drogas. Ojo.

Todo es susceptible de convertirse en una droga para este ser humano que se guía por modas. Químicas, físicas, laborales, sexuales, estéticas, políticas, televisivas, ideológicas, culturales, populares, culinarias y vitivinícolas. 

Una gran masa de gente haciendo lo mismo a la vez, sin pararse a pensar si son felices haciendo lo que hacen. Sólo lo hacen porque es lo que hace todo el mundo, sea lo que sea. Y porque es lo que hay que hacer.
Los mismos pantalones todo el mundo, el lugar de moda para salir, la misma playa para veranear, el mismo perfume o el mismo videojuego.

Una gigantesca masa de gente con vidas lineales, exactamente iguales las unas a las otras, como las casas decoradas de Ikea, todas iguales around the world, que no sabes si estás en Berlín o en Sebastopol, en casa de tu cuñada o en la de tu vecina.

No se te vaya a ocurrir salirte medio milímetro “de lo que hace todo el mundo”, porque entonces ya eres raro, antisocial, antisistema, podemita, perroflauta, lesbiana, friki, puta o maricón. Te tienen que poner un nombre ellos, “los normales”... Los que hacen lo que hace todo el mundo... Los que te dicen Feliz navidad como un disco rallado, los que se apiñan en la playa porque es verano, y los que abarrotan las tiendas los domingos como si los otros 6 días hubieran estado cerradas.
Porque es lo que hace todo el mundo...
...
A lo que yo iba.
No te empeñes en recordar lo malo. No tiene sentido ¿no? Absurdo regodearse en la mierda.
Bien no se pasa. ¿A que no? ¿Pues, pa qué?
Cada uno tenemos la vida que decidimos tener, o en la que nos hemos visto metidos. En tu mano está ser tú o ser "como todo el mundo".

O haz lo que quieras. Tú decides. Vivir o sólo existir.

Pero luego no te quejes. Ni des el coñazo.

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domingo, 29 de julio de 2018

Noticias reales...

Noticias reales de hoy, vistas en tres deslizamientos de pantalla:

-“Juana Rivas, condenada a cinco años de cárcel por la sustracción de sus hijos”.

-“El rifle láser de China no es ciencia ficción y producirá carbonización instantánea”.

-“Un español confiesa haber violado repetidamente a un niño de 9 años tras pagar a la madre del menor”.

-“No está bien”, preocupación por el estado de salud de Urdangarín.

-“Encuentran un envase de yogur en el estómago de un rape en el País Vasco”.

-“Detenida una mujer de 38 años por agredir a su pareja, de 80, con una barra de hierro”.

-“450 inmigrantes esperan en el mar a que Italia y Malta resuelvan sus diferencias”.

-“Pedro Sánchez anuncia la exhumación de Franco en breve”.

-“Mercadona ofrece 5.700 euros al mes a médicos y arquitectos”.

-“Un tronista de MujeresYHombresYViceversa podría llegar a ganar hasta 5.500 euros al mes”.

-“Una bebé de 11 meses, grave por una intoxicación de cannabis y cocaína”.

-“De las cenizas a las lluvias torrenciales: Atenas se inunda apenas unos días después de los incendios”.

-“Alarma por los más de 50.000 subsaharianos que esperan en Marruecos para cruzar a España”.

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Estamos en guerra, pero esta vez mundial y de todo a la vez.
No hay valores, no hay respeto, no hay apego ni amor verdadero, no hay humanidad ni civismo, no hay vergüenza ni decoro, no hay justicia, no hay generosidad ni empatía, no hay límites ni castigo, no hay recompensa por el trabajo, ya ni el clima funciona, y las personas no huyen de su tierra invadiendo países por deporte ni turismo.

Estamos todos locos, pero nadie parece darse cuenta.
Nos han puesto todo un paraíso de tiendas, bares, centros comerciales, ligas de fútbol, canales de televisión, posibilidades y luces de colores por todas partes, para que ni nos demos cuenta.

Vamos a dejar de darnos por culo los unos a los otros, que ya nos están dando a todos y encima nos creemos superiores.

Tenemos la peor realidad desde que el mundo es mundo.
Todo obra nuestra.
Pero NO-PA-SA-NA-DA.
Venga, que ya mismo llegan las fiestas.

No hay más ciego que el que no quiere ver.




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sábado, 28 de julio de 2018

Pueblos perdidos...

Antes de nada, decir que, con todos mis respetos, lo que aquí se dice es MI OPINIÓN PERSONAL, sin ánimo de ofender a nadie, desde el punto de vista de alguien que ha nacido en una ciudad muy cateta, llena de gente retrógrada, y que los forasteros la tienen como una de las más bonitas del mundo, y no digo que no lo sea, pero que hay que vivir aquí para saber a qué me refiero...


Sales unos días para desconectar, eliges un pueblo perdido en lo alto de un monte o en el interior, en la Alpujarra o en la costa de Almería, en Castilla la Mancha o en Murcia, da igual, huyendo de la muchedumbre que llena las playas. Pueblos perdidos de la mano de dios hay por todas partes. Me refiero a esos que tienen 400 habitantes, que es lo mismo que hay en un Mercadona un sábado por la mañana. Pero eso es lo que quieres, huir del mundanal ruido, de los atascos y los bullicios veraniegos.

En Booking ves el sitio y te enamoras. Casas de piedra, flores por todos lados, cielo azul, pajarillos que cantan por la mañana, una terracita para desayunar al fresquito con unas vistas espectaculares, una piscina cristalina rodeada de verde césped.
Todo idílico.
Reservas para 5 días, porque ya que hay 3 horas de camino por carretera peligrosa de montaña, que merezca la pena y te de tiempo de conocer la zona, descansar y disfrutar.


Haces las maletas como para un mes, porque puede que haga frío por la noche, calor por la tarde, los bañadores, toallas, champús, secador, ropa más cómoda y más arreglada, porque no sabes lo que vas a necesitar...
Móviles, tablets y cargadores, lo más importante, que hay que desconectar, pero no tanto.
Y total, como vas en coche, no hay problema. Ya te limitas demasiado cuando vas en avión por aquello del límite de equipaje, así que ahora, venga! To pal coche, igual que los marroquíes que vienen de Francia.

Te encaminas hacia el pueblo perdido de tus sueños por un puerto de montaña de esos en los que el coche sufre. Por la carretera te encuentras a una familia vacuna tan pancha, y tienes que parar por aquello de que están en su hábitat, y si sobra alguien eres tú y tu coche. 


Y también porque hay un balate a cada lado, y no entra en tus planes morir ya.
Venga curvas, pero qué bonito es todo. Y venga estrechamientos, rezando para que no venga de frente otro coche o un camión! Qué bonita carretera de montaña, qué bonitos pinos, qué bonitas piedras, qué bonito todo!
Qué buena idea ha sido hacer este viaje!


Llegas a la casa después de cien mil curvas, divina!!! Fiel reflejo de las fotos de Booking. Claro que en las fotos, no se ven las moscas ni los abejorros, ni los mosquitos trompeteros de esos que por la noche se te ponen en la oreja a pitar.
Bueno, estás en la montaña!! Y eso va en el pack, y no te importa porque vas a descansar! Y todo es precioso!

Deshaces las maletas, y te dispones a hacer una primera ronda de reconocimiento de la zona y a comer algo. Vamos!
Echas a andar por esas cuestas tan bonitas, que como no vayas frenando te rompes las dos piernas, pero qué relax! No pasa ni un coche!... Normal... A ver quién es el guapo!


Llegas a una casa con una señora sentada en la puerta.
"Buenas, ¿me puede decir usted dónde podemos comer?"

"Pues ahí hay un bar, pero cierran entre semana. Más para allá hay un restaurante pero sólo abren los domingos. Si vas hasta el final de la carretera, subes unas escaleras y tres cuestas, hay un bar que está abierto"
Pues muchas gracias señora.

Te crees que vas a poder irte, pero noooooo. La señora pilla carrerilla y te cuenta que su marido "se fué" hace dos años, que se ha quedado muy sola, que menos mal que su hija que vive en Barcelona viene de vez en cuando a verla, bla bla bla...
La pobre, pilla a alguien y no lo deja escapar! Hasta las fotos de su boda nos enseñó!

La señora era un encanto, pero eran las 3 de la tarde y el sol apuñalaba. Con la promesa de volver por la tarde y continuar "la conversación", conseguimos echar a andar por esas cuestas, en busca del bar. Dios. 

Llegamos con la lengua fuera y ¡oye! tiene buena pinta, al menos mejor pinta que los bares cerrados que hemos ido viendo por el camino, con 4 sillas de plástico en la puerta, sin más sombrilla ni más macetas.


En una mesa dos treintañeros hablando de piezas de camiones a grito pelao, y bebiéndose 3 cervezas cada 15 minutos. En otra mesa dos guiris con cara de despistaos, pensando "qué bonita es España", en otra dos señores con más barriga que Jesús Gil, callados y espantando las moscas. ¡Ambientazo!

Después de comer (eso si, muy rico y muy barato, sólo faltaba que estuviera malo y fuese caro), volvemos a la casa y echamos un rato de piscina. Sólo había una pareja danesa con su hijo transparente y nosotros. Y 1.500 avispas.


Mejor volvemos a casa y echamos un rato de sofá/tele/tablet. El sofá muy rústico pero menos cómodo que el garrote vil. La tele con Canal Sur sintonizado en 30 de los 35 canales disponibles. Menos mal que el wifi iba de escándalo, así que ya nos ves ahí a todos con la tablet, exactamente igual que en casa, pero muertos de calor, incomodísimos y sin saber muy bien qué hacemos allí. Eso sí, muertos de risa por lo absurdo de la situación. Y es que el ser humano hace cosas raras, paga para estar peor que en casa, somos así.

Afloja el calor por fin, venga, vamos a dar otro paseo, aunque ya nos hemos visto las 3 calles, o mejor dicho, las 3 cuestas del pueblo, pero no nos vamos a quedar en casa, por bonita que sea.
Pues nada. No-hay-nada. Pueblo fantasma total. ¿Y este era el sitio tan bonito y tan típico que tantos piropos le echa la gente? ¿Perdona?
Ni un cristo! Ni un bar! Ni un senderico pa andar! Ni una tienda! Ni un nada!


Por dios de verdad. ¿Qué hace la gente que vive aquí para distraerse? ¿Ver Canal Sur? ¿Rezar? ¿Drogarse? ¿Y por qué vive gente en un sitio así? ¿En qué trabajan los que no tienen la tienda de comestibles, el estanco, o no son el alcalde o el cura?
¿Y la gente joven? Hace el mismo tipo de vida que sus abuelos, y se tienen que emparejar entre ellos, les guste o no, porque es lo que hay.

Por supuesto, no hay médico (va un día a la semana, igual que el mercadillo y el pescadero), ni policía (pa qué), y el banco no es tal, es una casa del pueblo con un cartel de un banco, que sólo abre el día que llega el furgón blindado con el dinero de las pensiones. La farmacia es otra casa del pueblo con una cruz verde, y el Ayuntamiento hace las veces de Correos, Gimnasio y de Casa de la Cultura.

Todo en miniatura. El ayuntamientito, la farmaciíta, la tiendecita... El estanco también es papelería, mercería, kiosco de chuches y prensa, y hasta corsetería. Eso si, la Iglesia enorme! Allá donde haya 3 casas, hay una iglesia. Muy útil si señor. Está todo pensao...

Y digo yo, que pa qué tanto despliegue eclesiástico si no hay gente en el pueblo pa llenarla. Claro que, como tampoco tienen otra distracción, están todos deseando que haya un funeral o llegue el domingo pa ir a misa y hacer algo con gente. El cura tampoco está todos los días, va rotando por los pueblos de alrededor, claro que el cura no es una figura tan necesaria como el médico o la estanquera. Qué cosas. Es como volver al siglo XV.


La Santa Iglesia tiene un campanario, con campanas. Unas campanas que suenan cada 15 minutos, sin fallar. Supongo que son las que marcan las cervezas que se toman los del único bar abierto. De día tiene su gracia, pero no os quiero contar la gracia que tienen por la noche. Ahí, en lo alto de un silencioso monte, donde no hay contaminación acústica de ninguna clase aparte de los grillos y las ranas... DIOS!!! QUÉ NOCHE TOLEDANA!!! (Ahora he entendido el significado de ese dicho tan popular).


La 1, la 1:15, la 1:30.... Y así hasta las 6 de la mañana, con los ojos como platos, el ruidoso ventilador a toda potencia porque te morías de calor, porque si dejas la ventana abierta se te meten lagartijas, salamanquesas y todo bicho viviente, y claro, preferimos morir asfixiados.
Qué horror de noche, calla calla... Eso si, sin parar de reir! Jaajajajaja, es que es de idiotas! Nos planteamos la opción de recoger y volver a casa, así, sin más. Pero bueno, teníamos pagadas 5 noches y tenía como un poco de mala follá tirar 240€ a la basura, pero tampoco nos íbamos a torturar más días por un puñado de euros.
En fin, vamos a ver si esta noche se nos da mejor, y si no, pa casa! Con su aire acondicionado, su sofá cómodo, su nevera llena, en fin, lo que viene siendo la casa de uno.

Amanece (que no es poco) y nos disponemos a pasear por la zona. Otra vez. Como el pueblo ya nos lo teníamos muy visto, cogemos el coche para explorar los pueblos colindantes. Kilómetros de carreterillas donde apenas cabe un coche, con curvas cerradas con cero visibilidad, donde lo raro es que no mueras despeñado o por chocar con el que venga de frente. La suerte es que nunca viene nadie de frente. Y el paisaje, seco como la mojama, con las chumberas desintegradas por la plaga de la cochinilla asquerosa, vamos, un encanto.


Ya es el segundo día y pareciera que llevásemos allí dos meses. Un pueblo, otro, y otro. Y todos iguales. Cuatro casas rodeadas de cuestarrones y eso si, una iglesia.
Ni dios en la calle, un calor pa morirse, y nada que hacer. NA-DA.
De nada.

Vamos, una orgía de distracciones es aquello. Y ¡ojo!, que yo soy una HATER de las aglomeraciones y los centros comerciales, pero una cosa es eso, y otra esto.

Igual que no entiendo la cultura de los centros comerciales donde la gente va "a pasar el día", tampoco entiendo que se pueda vivir en un sitio sin la más mínima distracción. Te levantas, te sientas en la puerta, ves pasar a las vecinas hacia la tienda, compran y se vuelven a hacer la comida. Y eso igual todos los días de tu vida. Ofú.
Empiezo a darme cuenta que en la vida no todo es blanco o negro, de tó se aprende...

Llegamos a un pueblo donde ¡coño! había un concesionario de tractores! Y una gasolinera! Y dos bares! Y UN CHINO!!!! Ostia qué nivelazo!!!! Se nos saltaron las lágrimas y tó. Eso ya si era más parecido a la civilización. Nos tomamos una caña en uno de los dos bares, y después como el cementerio estaba al lado, entramos a verlo. Total, allí al menos había más gente.


Un dato curioso. Todos los allí de cuerpo presente, habían muerto con más de 90 años. Claro, es lo que tiene la vida sana, no tener contaminación y comer verduras del huerto y huevos de gallinas ecológicas, y la ausencia de Macdonalds y comida preparada. Pero puff... vivir más de 90 años en un sitio donde no hay nada que hacer ni que ver, además de tener mucho mérito, es un poco tortura. Desde luego de estrés no muere nadie.

En fin, que cada minuto que pasaba estaba más claro que a la mañana siguiente salíamos por patas hacia casa. Mira que odio el pueblo donde vivo, pero puff, deseaba volver!! Ya no lo veo tan malo! Por lo menos tiene calles llanas, tiendas, y gente. Aunque la deteste, pero adorna.

Alguien debería reordenar aquello, y juntar los 10 pueblos fantasma de 400 habitantes en uno sólo de 4.000, así al menos tendrían los servicios mínimos, y un poco de distracción. ¿Y dónde se compran la ropa? ¿Y si a las 3 de la mañana se cortan un dedo qué hacen, se lo comen?

La parte buena es que si te quedas sin tabaco a las 11 de la noche, con ir a la casa de la estanquera te abre y te lo vende. Con razón esperan todos con tanta ansia que lleguen las fiestas del pueblo...
Pero eso de que todo el mundo lo sepa todo de tu vida, y tu de la de todos, en fin...


La segunda noche dormimos mejor gracias a los pastillones pa dormir y la ilusión de que volvíamos a casa y terminaba la aventura, a nuestra cama, nuestro calor, nuestro sofá y nuestra nevera.

La próxima vez que nos de por irnos a desconectar, recordaremos este surrealista viaje, que para estar peor que en casa, siempre hay tiempo. 

Aprendizaje personal: Donde se ponga una capital europea, que se quiten los pueblos fantasma de montaña y las playas abarrotadas. Ahora lo tengo claro. Pero para poder hablar, hay que saber de lo que se habla.
Para gustos, los colores...

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viernes, 13 de julio de 2018

Famosillos...

Estaba viendo el programa ese donde se juntan varios a cenar, cada día en la casa de uno, se critican que te cagas pero se sonríen y se mienten a la cara, y al final se votan, gana uno 3.000€ y han hecho todos el ridículo. (Al final del post lo tenéis, para quien quiera flipar).


Qué horror ir de dignos por la vida, quejándose de los paparazzis y de la prensa, huyendo despavoridos, y después enseñan su casa, cocinan una mierda, y terminan de convencernos de que son absolutamente ignorantes, necios, superficiales y muy simples. Y muy tontos.

Vamos por partes.

Toñi Salazar. La fea de "Azúcar Moreno", si.
A esta le ha pasado lo mismo que a Kiko Rivera con sus hermanos, que se han llevado todos los genes malhechos para ellos, y los bienhechos los tienen los hermanos.



Tenía una imagen de ella simpática. Una tía con un cuerpazo, gitana, morenaza y con arte, aunque ese arte no sea el que a mí me lo parece, pero bueno, vendieron trillones de discos en todo el mundo. Algún arte tendrá.
Ni fú ni fa. Pero de esos famosos a los que tienes en el lado de los que no te caen mal del todo. Ni bien. No te caen.

Pues la tía ha conseguido ponerse en el número uno de mi ranking de famosos asquerosos gilipollas de mierda. Y porque no hay un puesto superior a ese.
O sea. La tía va de diva, de artista, de guapa, de lista, de cuerpazo, de culta, de exquisita, de bien vestida, de educada, de trabajadora, de conocer a Michael Jackson, de estrella, de sincera, y experimentada.
LAVIRGEN que tía!. 

Esta, o es lo máááááás inteligente del universo y está por encima de todos y por eso no la entendemos, o lo más tonto, necio, ignorante, aburrido, gilipollas y pedante de la vía láctea. Flipante. Me recuerda a cierto imbécil que tuve la mala suerte de encontrarme un mes de Enero (tranquilos los demás, en Enero sólo he conocido a uno).

Dice la pava (atención): “La música es imprescindible en la vida, o sea, sin la música no existirían las discotecas, el cine... Para mí es todo, la música es mi vida entera”...
TO-MA-YA...

Además, es susceptible grado superior plus, todo se lo toma a mal, tiene un complejo de inferioridad que no puede con él, y no sabe inglés (y se cabrea porque los otros si).

Pero es que los demás tampoco se quedan cortos. A saber:
Kiko Rivera (hijo de la Pantoja), Elena Tablada (ex de Bisbal), y Julio Iglesias Jr. (hijo de Julio Iglesias Senior).

Madredelamorhermoso. Qué elenco.

Sigamos con el análisis.
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El hijo de la Pantoja, antes conocido como Paquirrín, ahora como Kiko Rivera.
Qué decir de él que no sepáis. Guapo a rabiar. Y listo. A la vista salta.
Pues se ha tirado a más tías que Julio Iglesias, tiene más dinero que Bisbal y más discos de platino que las Azúcar Moreno.
Sólo se vive una vez. Y es injusto que unos tanto y otros tan poco. Y a cambio, sólo es feo. Bueno, y su madre es la Pantoja. 
No podía ser gratis tanta suerte en la vida.

El chiquillo no ha trabajado en su vida, ni falta que le hace, pero ahora es "cantante y Dj", porque él lo vale, y en dos meses ha ganado más que todos los grupos españoles juntos desde los 80. Hay que joderse. Y luego reniega de su estatus de "famoso", porque es muy incómodo que te persigan los periodistas... Pero cuando te salen novias tetonas a montones, o te llaman de todas las fiestas de los pueblos para "cantar" y pagarte un pastón, no te quejas, ¿eh?
Ayyyyy, pajarón!

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Elena Tablada. Otra que ni fú ni fá, hasta hoy. Es guapa, fina, y yasta. Bueno y muy millonaria. Creo que no hay nada más que decir. No da para más. Bueno si, que la única hija de Bisbal es también hija suya. Es como la primera división de la liga de Belen Esteban. Otra que es famosa por tener un hijo de un famoso, sólo que siempre ha habido clases, y no es igual Jesulín de Ubrique que Paquirri. Ni Kiko Rivera que Bisbal. Aunque los dos sean "toreros" o "cantantes". 

Bueno me he ido del tema porque esa niña es que no tenía nada más que contar. Sosa máxima. Soporífera. Y muy tonta, también.

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Bueno bueno, y para el final he dejado al mejor, y mira que tenía difícil elegir uno.
Julio Iglesias Jr. O sea. 
Por dios de verdad, ¿Es necesario que por ser rico, de familia rica, supuesto cantante, hijo de la Preysler y clon de su padre, tenga que hablar así? ¿Como un auténtico gilipollas pijo /pijo gilipollas?
Se me abre la boca viéndolo, no doy crédito. Bob Esponja me atrae más física y psicológicamente. Claro que mi criterio no es muy de fiar, basta con echar la vista atrás y ver la de mojones que he tenido al lado. Este por lo menos es rico y no se tiene que aprovechar de nadie.

No sabe hablar (ni cantar), no sabe lo que es la cecina (bueno, ninguno lo sabe y mira que habrán comido cecina a toneladas en sus lujosas vidas), se cree muy guapo, muy gracioso y muy de todo. Porque es hijo de Julio Iglesias, y ya está. Si fuera hijo de un albañil, a ese lo hubieran molío a palos más de 30 veces ya los del barrio, porque no hay quien lo aguante 2 minutos sin poner cara de asco.

Hizo una cena a base de hamburguesas y donuts con nata de bote por encima en su lujoso piso de Madrid, que puff... ¡Y a eso le llaman cocinar!

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Enhorabuena al casting, a los guionistas y redactores por ser unos genios, y a los protagonistas por ser tan felices teniendo sólo dinero. Y la cara muy dura.
Qué horror. Puff.


¡¡¡Y cómo se les salen los ojos de las órbitas a todos cuando ven los 3.000€ del premio!!! Pero por dios!!! Si se supone que os salen los billetes por las orejas, ¿o no? Qué cutres...
Ahora, también entiendo que vivir día a día, toda tu vida, ganando 90.000€ por unas fotos en la playa, rodeado de lujos, y de gente que no sabes si está ahí por ti o por interés, que en cualquier momento te pueden traicionar, y no poder fiarte de nadie, tiene que ser jodido. Bueno, como todos, solo que algunos no somos famosos ni millonarios y tenemos que aguantar lo mismo, excepto por lo de los paparazzi. Pero gentuza interesada, falsa y con medio dedo de frente, aguantamos muchos, unos más que otros...

Ahora si, aquí podéis ver el último episodio, y si os aburrís mientras Kiko cocina (yo es que no lo soporto hablando, tampoco), pasadlo a la cena, que vais a flipar de tanta cultura y tanto de todo.

Yo hoy veré el documental de La 2, para compensar...

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viernes, 6 de julio de 2018

Noticiario surrealista


Aviso: Son todas NOTICIAS REALES, si, aunque parezcan inventadas.
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-"Los guiris se siguen tirando de los balcones de Magaluf y se matan". 
Total, es a lo que vienen. Ya saben lo que pasa y lo siguen haciendo.


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-"Sanidad retira cientos de medicamentos para la hipertensión por contener sustancias cancerígenas".
Pero ojo! No dejen el tratamiento antes de consultar con su médico, que con muuucha suerte le dará cita para dentro de 3 meses, y ya si eso podrá elegir usted si morir de hipertensión o de cáncer. ¡Que viva España y las medicinas chinas sin control sanitario que nos endosan!


                                                    •   •   •
-Baja el IVA del cine.
Por fin!! Nos ahorraremos una media de 0,66 céntimos!! Se acabaron nuestros problemas económicos! Viva!!!


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-"La Policía Municipal de Madrid hace huelga durante la semana del orgullo gay". 
Sus razones tendrán. Menos mal que la Policía Nacional sí que estará, porque se espera a más de 1 millón de personas metidas en 4 calles y una plaza, y no es ninguna broma.


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-"Tormentas de granizo, lluvias torrenciales y huracanes en pleno mes de Julio".
Y todavía hay quien sigue negando el cambio climático.


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-"Miles de inmigrantes llegan a Barcelona, donde les darán un permiso humanitario de 45 días".
Pasado ese tiempo, pasan a ser "sin papeles",  y ya no hay humanidad que valga. Bien pensado, si señor. Solucionando problemas.


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-"Las narcolanchas entran y salen del puerto de Algeciras a plena luz đel día".
Total, aunque los pillen, están en su casa pa la hora de comer...


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-"España está indignada con la selección, a los aficionados no se les va el disgusto de ninguna manera".
Pobrecillos los aficionados. Tiene cojones. Que piensen en su sueldo o en su vida, y seguro que el disgusto cambia de razón.


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-El gobierno de Pedro Sánchez vuelve a incluir la reproducción asistida para mujeres y lesbianas”.
Coño, llevo toda la vida creyendo que las lesbianas son mujeres, y ahora me entero de que no.


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-"Un niño belga de 8 años se saca el título de Bachiller".
Pobre niño. Cada vez corren más, total, para acabar trabajando en un McDonalds...



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-"El ayuntamiento de Pamplona pone en funcionamiento una app para denunciar los abusos sexuales en San Fermin".
O sea, que se dan ya por consumados. Pero oye, tienes app para denunciar mientras te violan. ¡Todo arreglao!



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-"Recomiendan a los clientes de iDental (clínicas cerradas estafando a todos) que se hagan la prueba del sida, hepatitis, etc."
Flipante. Venga usted a ponerse un implante y le regalamos un sidazo.
¿A esos no los vigilaba nadie? ¿Tanto como dan por culo a otras pequeñas empresas con cualquier chorrada?



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-"Pedro Sánchez se hace una foto con Obama".
No dejan entrar a la prensa y sólo se les da esta foto. Eso pasa también en Korea del Norte, ¿no?
Pero si Sánchez no sabe inglés, ni Obama español... Es postureo, ¿no?



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-"Los guardias civiles no pueden llevar piercings, tatuajes ni pulseras, y los taxistas deberán ir de uniforme, nada de pantalones cortos ni sandalias".  
¿De verdad no hay nada más importante que regular?
¿Y vamos a poder vivir con tantísima libertad que tenemos? Porque a este paso, ya mismo nos veo a todos peinados igual y con cartilla de racionamiento democrático por cojones.


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-"33 toneladas de cigalas pescadas ilegalmente han sido incautadas y entregadas al Banco de Alimentos".
Mola. Ya podían hacer lo mismo con el excedente de tomates, calabacines, leche, etc, en vez de tirarlos.


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-"El presidente de la FIFA invita a los 15 niños atrapados en la cueva de Tailandia desde hace 15 días al partido de la final del Mundial, cuando salgan".
Si salen... ¿Y qué tal si con la pasta que tienes, mandas los medios necesarios para que salgan y no mueran ellos ni más buceadores? GILIPOLLAS! Que la cara ya la traías de serie!

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Lavirgen con el universo, el planeta, los humanos, y la madre que los parió a todos. Me da un día por echarle un ojo al telediario, y cada vez es más surrealista todo. ¿No os dáis cuenta? ¿Sólo me lo parece a mi?
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Y esto ya no es noticia, es curiosidad. Las camiseta Levis, ¿es que las regalan? Porque la llevan 11 de cada 10 personas que me cruzo.



Puff...



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