miércoles, 7 de agosto de 2019

BOLSAS

Coño, ahora las bolsas de plástico desaparecen POR LEY, cuidao, y ya nos venden unas bolsas de malla natural de no se qué, a 1€ cada minibolsa, y 5€ la mediana, que vienen envueltas en un cacho de cartón enorme.

Tócate los cojones.
 

Ya no valen ni las de rafia enormes de Ikea de 1€, ni las Biodegradables de Mercadona de 0,80€, o las fuertes de papel de DIAonline que puedes hacer una estantería con ellas de lo buenas que son. Y gratis.
Ya eso no.

Ahora te tienes que gastar 30€ en bolsas ecológicas para poder llevarte la compra, de lo naturales y pequeñas que son. Y lo poco que duran.

Ya no saben qué inventar.
¿Qué será lo próximo?
¿Que los móviles dan cáncer de cerebro?
Y seguro que todos tiraremos al río. 
Bueno no estoy tan segura.

Y luego la droga es la marihuana. Ja.

Porque las bayetas de microfibra ya no faltan en ninguna casa del planeta.

Ni la puta Nesspreso, que tiramos más cápsulas de aluminio a la basura que ostias nos merecemos todos por comprar esas gilipolleces, que todos os sentís ricos por tener una Nesspreso, y casi las regalan al comprar unos leotardos. Qué tontos.

Y pa cagarse!!!
Por primera vez en la historia, las niñas ya eligen la profesión de futbolista entre sus preferencias. 
Y los niños eligen quedarse en casa haciendo las tareas domésticas. Pa cagarse.
¿Y desde cuando ser futbolista ya no es un deporte, y se considera "profesión"?

¿Y qué edad tenían los encuestados?

Es que ya no nos pueden intentar manipular más.
Por dios.

Me río yo de aquella época en la que todos nos compramos el chubasquero de Karhu rosa las chicas y azul los chicos, y luego el verde y el celeste para los raros y antisistema. Pero iba la ciudad entera con el mismo chubasquero con las rayas en las mangas.

O aquella famosa primera falda de Zara de rayas horizontales, allá por 1.987, que el 95% de las que te cruzabas por la calle la llevaban puesta igual que tú. 

Y no hace tanto, la época en la que todos se llamaban Jonatan y todas Jessica. Ja.

Estamos llegando ya a unos limites de estupidez humana, que es alucinante. Vertiginoso.
Brillantemente casposo.
...
Los que tenéis los 50, ¿os acordáis de esta maravilla?
Vuelven LAS MALLAS para ir a la compra.
Mencantan.
Se han pasado 50 años inventando mierdas pa joder al planeta, y al final volvemos a lo que ya había.
Hacen con nosotros lo que les da la gana.

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martes, 30 de julio de 2019

Ryanair CA-CA.

Madrid. Vuelo de vuelta a casa. 
21 de Diciembre, nevando.
Desde las 5 de la tarde haciéndonos cambiar de puerta, hasta las 12 de la noche. Nos recorrimos Barajas 40 veces de punta a punta. Vimos todos los putos colorines del techo. Y arrastrando con la maleta. Y sin fumarnos un puto cigarro. Y esperando que esa vez fuese la definitiva.
Menos mal que en el pasaje iba Rosa de España (si, la de OT), así entre fotos y autógrafos, se nos hizo menos pesada la espera. Por lo menos a nosotros, a ella no sé...


A las 12 de la noche nos dicen que lo sienten pero que no hay avión, y que si queremos recamar que vayamos al mostrador, que casualmente, estaba en la otra punta de la Terminal...
El manager de Rosa ya estalló y empezó de decir tacos, y ella intentando que se calmara. Lo que no sé es por qué teniendo pasta, se va en una compañía Low Cost...

Los de Santiago de Compostela se alquilaron un autobús para todos, los de Barcelona se fueron al puente aéreo, los de Mallorca se acostaron a dormir en el suelo, un poema todo...

Los demás, corriendo otra vez con las maletas a cuestas hacia el mostrador, donde había sólo un empleado...
Joven, inexperto, y negrito.

El pobre tenía una cara de acojonado como la que se te debe poner al ver acercarse un tsunami. O a tu ex con otra.
...
Pobre hombre.
Una avalancha de viajeros cabreados, desesperados, hambrientos, cansados, y sin un duro ni ganas ya de ná.

Poco a poco el pobre chico iba atendiendo a varios a la vez, haciendo lo que podía con su poco español que hablaba. Épico. No son listos ni ná los de Ryanair. Ahí os las apañéis todos.


Tras mucho rato en la cola de pasajeros, queriendo saltar unos sobre otros para insultar al negrito, nos vamos enterando de que se rellena un papel para reclamar a la compañía el importe del viaje, por haberse superado el límite de 6 horas de retraso que las normas de aviación comercial estipulan. Pero que ni te buscan otro vuelo, ni te pagan un bus, ni un hotel, ni un triste bocata, ni nada. "Señores, búsquense la vida"
O sea.
Después de 7 horas dando bandazos, ¿dos horas más de cola para recuperar 30€?
A tomar por culo.

Con los que has conocido durante la tarde dando bandazos, quedas en alquilar un coche y llegar a casa como sea. Hay que buscar soluciones.
Conduciendo 500 km. durante la noche por carreteras nevadas-heladas.
De puta madre. Las 1 de la mañana y a las 8 hay que levantarse para trabajar, con 5 horas de viaje por delante. No nos salían las cuentas por ningún lao.
Bien.


Vamos los 5 a los stands de las empresas de alquiler de coches. Una cola de 90 metros.
Sólo quedaban coches de alta gama. Vayapordios.
Claro, con tantas cancelaciones de vuelos por la nieve, había mucha demanda.

"El más económico son 900€ el día por dejarlo en otro aeropuerto a 500 km".
¿Perdona?

Uno del grupo era juez, y tenía un juicio a las 9.
Agarró las llaves, firmó el papel y nos dijo: "¡Vamos!"

Ostia puta.

Qué guay. Vamos a ir en un cochazo que jamás probaríamos en nuestra vida, y gratis.

En ese momento dice el generoso juez:
"Ahora hacemos cuentas. Estamos 5, salimos a 180€ por cabeza".
Ostia, que también es economista.

Mi hijo tenía 5 años. Veníamos de llevarlo a ver el Festival de Clan en el Palacio de Deportes. Con Bob esponja y Dora la Exploradora. Y Pocoyó.


¿Por un niño de 5 años nos vas a cobrar 180€? ¿Cabronazo?

Eran ya las 2 de la mañana. Un friooo. Un hambreeee. Un cansancioooooo...
540€ nos costó el peor viaje que hemos hecho en nuestra vida. Al cajero y a acuquinar.

Me cago en Ryanair, en el festival de Clan, y en los jueces que no piensan que los demás no ganamos lo mismo que ellos. Y en Pocoyó.

Bien, llegamos a nuestra ciudad. El primero en quedarse en su casa era el juez, y después el otro chico. Quedamos en que yo devuelvo el coche, que confían en mí. Vale.
Me siento donde el conductor, y me dispongo a seguir el camino, con más luces en el salpicadero que un Boeing 747. No tenía freno de mano ni palanca de cambios. Todo automático. Y a las 7 de la mañana y con lo que llevábamos en el cuerpo, no estaba la cabeza pa pensar ni pa leer manuales de cochazos en Google.


Por fin llegamos a casa, y ¡horror!, ¿cómo coño se saca la llave del contacto?
No había forma humana de averiguarlo. Y tampoco sabía cómo poner el freno de mano...
Y los vecinos saliendo a trabajar y mirándonos raro, con ese cochazo a esas horas...

A ver qué hacemos, si no podemos ni apagarlo ni aparcarlo, porque aquí son todo cuestas, y sin saber poner el freno... Y vaya que nos lo roben y encima nos busque la ruina...

Pues nada, son sólo las 7:45h. de la mañana, mejor nos vamos pal aeropuerto a dejar el puñetero coche y terminamos con la pesadilla.
Teníamos que coger el otro coche para poder volver, y no tenía gasolina, y el niño frito...

Ah! Antes de dejarlo, había que llenar el depósito... Dios.
65€ de gasolina del cochazo + 20€ del nuestro. Por si no teníamos ya poco gasto... Sorpresita final!

Este es el resumen (hay detalles para escribir una trilogía) de por qué no volveremos JAMÁS a volar con Ryanair. Y menos mal que no nos pilló en el extranjero...


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lunes, 22 de julio de 2019

VerAno...


Qué día más largo por dios.
Desde las 10 de la mañana con el aire acondicionado, encerrados en casa, dando bandazos del sofá al baño, del baño al frigorífico, y vuelta al sofá. 

He hecho ese recorrido unas 30 veces en 12 horas. Con el consiguiente gasto calórico y la correspondiente ingesta de chocolate en cada viaje de vuelta al sofá. Es que ya que me levanto... Y sin casi fumar por no salir fuera.

Las veces que he abierto la puerta de la terraza por si acaso, me he llevado una hostia densa de humedad caliente que me ha echao patrás inmediatamente. Puajj. ¡Parece que han puesto la calefacción en la calle!
Y vuelta al sofá.

Tengo mil cosas pendientes de hacer y cosas que arreglar en casa, pero ganas, ningunas.
Y esto, es eso que tantísimo le gusta a la gente. El puto veranito.

Desde mi ventana se ve una serpiente de luces a lo lejos, que son miles de personas a las 23:52h. del domingo metidas en coches, quemadas, cansadas, llenas de arena, hartas de niños y de tó, y deseando llegar a casa, poner la lavadora, bañar a los niños, hacer la cena, fregar los platos, ducharte, tender la lavadora y acostarte que mañana madrugas. Y con 100€ menos. Vienen de pasárselo de puta madre en la playita.
Pues qué bien, oye.
Lo bien que se lo pasa la gente.


Menos mal que mañana es lunes.
Ya queda menos veranito. Gracias a dios.

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viernes, 29 de marzo de 2019

Suegras...

Esa manía de detestar a las suegras.
Sobre todo las nueras.
Los yernos soléis ser más pacientes y respetuosos con ellas.
Las mujeres le pillamos tirria a cualquier otra mujer de la familia política, y es el tema estrella de conversación en absolutamente todas las reuniones con la familia propia, cafeses con amigas, y cualquier momento es bueno para criticarla y ponerla verde.
Te pasas la vida sufriendo encarnizadamente por el odio que le tienes. Prrrrrrr...
Somos muy así las mujeres.


Y hasta ponemos en un compromiso grave y buscamos problemas a nuestra pareja, que es el hijo, hermano, sobrino o tío de esa a la que te ha dado por enfilar. Y se aguanta. Y te aguanta.
Paciencia tenéis los hombres.
Casi tanta como algunas mujeres.
Paciencia de más.
No hay nada peor que una mujer que le tenga tirria a su cuñá. Calcula y mide absolutamente todo lo que hace y dice para joderla como sea de alguna manera. Qué asco hija. Pero eso sí, en Facebook e Insta todo son selfies con corazones, "Ay lo que te quiero cuñi" y cursiladas por el estilo, puajj!
Y si le toca a la suegra... “Que si tu madre es muy pesada, que si me gusta más como guisa la mía, que si las navidades mejor con los míos que tienen la casa más grande, que si es buena la mujer pero tiene que entender que te has casado conmigo cariño, dile que no te llame todas las semana, y que las vacaciones estamos pensando ir a escalar tajos en vez de a la playa, y no vamos a poder llevarla”.


Y ellos, se aguantan.
Porque no saben si es peor su madre que tú.
Y se callan, y se echan a la cerveza (el 90% de los hombres echan mano a una 🍺 cerveza en los momentos malos, en los duros, en los complicados, en los regulares, en los normales, y por supuesto en los buenos, viendo partidos ⚽️🏀🏈⚾️🎾🏐🏉🎱 o carreras 🏋🏼‍♀️🤼‍♀️🏇🏼🏌🏼‍♂️🏄🏽‍♂️🚣🏼‍♀️🏊🏽‍♂️🚴🏼‍♂️🧗🏽‍♀️de lo que sea, o sólo escuchando música 🎶, “a las 12 ya es hora”, a medio día, a las 8 de la tarde -algunos incluso antes si la situación así lo requiere-, y vamos, que el 90% de los tíos lo arregláis todo cogiendo una cerveza).
En ese momento ponéis cara de pensar. Luego os sentáis en el sillón y ya es el partido lo único que llena vuestra mente y existe en vuestro universo. Benditos partidos.
👁👁


Ya no sé si lo que tenéis es paciencia, o un don especial /inteligencia oculta que las mujeres no logramos encontrar por mucho que lo sigamos intentando. Unas más que otras.
El caso es que no conozco a ningún hombre heterosexual que odie tanto a su suegro, cuñado, hermano, tío o sobrino como podemos odiar nosotras a las nuestras.
Así tienen los pobres que echarse a la bebía, a los porros, y algunos hasta tienen que ir a los bares con lucecitas✨   para poder soportarnos.
Se gastan una pasta en las máquinas de esos bares, y algunos incluso hasta nos ponen los cuernos 🤟🏽 sólo por no mandarnos a la mierda.
Pobres. Lo que hacen por amor. Por nosotras.
Y sobre todo por los niños. 👪
Bueno, no sé por qué estoy hablando de hombres si empecé hablando de las suegras.
Y eso que a mí me han tocado todas ♥️maravillosas♥️
Las suegras sí. Las cuñadas, ex-amigas, hermanas y tías, ya es otra cosa.
🦋Mariposa 🦋

Mejor me callo, porque como no me calle...
(...puede que continúe).

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miércoles, 20 de marzo de 2019

¿¿Feminismo?? ¡JA!

¡¡Chicas!!
A partir de ahora, todos los Goyas, los Óscars, los Premios Planeta, Príncipe de Asturias, Eurovisión, la OTI, los Grammy, los Premios Nacionales del Deporte, El premio de F1, Wimbledon, el Open de USA, MasterCheff, LaVoz, Operación Triunfo, Gran Hermano, Cifras y Letras, Bake Off, Factor X, Pasapalabra, La Ruleta de la Fortuna, Ahora Caigo, plazas fijas, oposiciones, telediarios, programas y debates, serán ganados, aprobadas y presentados por mujeres!

A ver quién es el guapo que le da un premio, un trabajo, una plaza fija, o un programa a un hombre, habiendo mujeres igualmente preparadas... O incluso mucho menos! 

Que ahora que lo pienso... ¿Por qué la estatuilla es masculina?
Uy uy uy... verás cuando se den cuenta las actoras...


Creo que íbamos bien, pero en algún momento a alguien se le empezó a ir la olla, y ahora somos un frente más de disputa social (que está muy bien, todo lo que sea protestar por lo que no funciona, perfecto), pero de los que van de chungos, exigiendo una igualdad que nos dé a las mujeres los mismos derechos que a los hombres, pero que a un hombre no se le vaya a ocurrir sonreírte, o echarte un piropo, porque basta con que se lo digas a un policía local para arruinarle la vida.

Qué fue de aquellos albañiles que te decían "Guaaapppaaa" al pasar...
Acojonaos vivos. Callaos como muertos.
Pasar por una obra, ya no es lo que era. Tampoco.


Pero una mujer sí que puede tocarle el culo a un tío o decirle una ordinariez, que no pasa nada.

Desde que tengo uso de razón, he pensado que me hubiera gustado nacer hombre para tener la vida mucho más fácil y cómoda (de eso ya nos encargamos las mujeres -por el simple hecho de ser quienes, generalmente, organizamos la casa-), pero la verdad, ahora mismo no me gustaría ser hombre, porque menuda papeleta.


Las vais a pagar todas juntas desde que el mundo es mundo. Excepto los curas. Esos no pagan nada nunca. Ahora la moda es que reconocen todo con cara de pena (abusos, excesos), pero ya está. Están cubiertos por la gracia de Dios.

Qué poco acertado estuvo aquel que diú: "Dejad que los niños se acerquen a mí". Anda que si llega a imaginar la interpretación que le iban a dar sus representantes en la tierra...

Además de los violadores, asesinos, pederastas, ladrones, mentirosos y joputas varios, también los hay buenos, honestos, trabajadores, cariñosos, empáticos, generosos, inteligentes, maduros y coherentes.

Yo no he tenido la suerte de mantener a ninguno de estos últimos, pero dicen que algunos hay, y merecen, igual que nosotras, poder vivir tranquilos sin miedo a ir un día por un callejón oscuro paseando al perro, y que la chica que va delante no tenga que pensar que la va a atacar y salga corriendo asustada o llame a la policía.

Y entre nosotras, ooohhhhhh entre nosotras. Más malas, envidiosas, desconfiadas y hijasdeputa no podemos ser.
Y lo sabéis. Unas mucho más que otras.


Señoras, señores, se nos está yendo un mucho la olla. 

Ni todos los hombres son violadores en potencia, ni todas las mujeres hermanitas de la caridad garantizadas.

Somos PERSONAS, cada una con sus traumas, valores, principios, neuras, enfermedades mentales y ganas de joder al prójimo. Exactamente igual que los hombres, pero si me apuras, con bastante más maldad (por aquello de tener también más inteligencia, aunque no la usemos siempre correctamente).

Que sí, que hay más hombres que matan a mujeres que mujeres que matan a hombres, y también hay mujeres que matan a sus bebés y los tiran recién nacidos a contenedores de basura, y otras que arruinan la vida de sus ex maridos no dejándoles ver a los hijos, dejándolos sin nada, y denunciándolos por maltrato para poder quitárselos de encima,  cuando han sido ELLAS las que han puesto los cuernos o han acabado con el matrimonio, porque ellas lo valen.
Y encima, la ley las protege, se quedan con niños, coche, casa y una pensión vitalicia.
Pues mira, muy justo tampoco es.


Hay de todo en la viña del señor, y la maldad o la crueldad no es defecto exclusivo de los hombres, así que ya vale de distinguir entre hombres y mujeres según para qué cosas.

Como mujer que NO se fía de los hombres (por lo vivido con muchos de ellos), estoy harta de tanto feminismo exacerbado, no me representa y no me gusta el papel que quieren endosarnos a todas las mujeres. No.

Yo soy yo, mujer, hago lo que quiero, cuando quiero y con quien quiero, y no quiero ser más que los hombres, sólo IGUAL, con los mismos derechos y deberes, pero esto de sentirme sobreprotegida sólo por el hecho de ser mujer, NO.
Ni mucho menos "defendida" por una panda de incultas machorras pestosas que no me representan. Eso no es igualdad.

Me choca muchísimo cuando escucho “Nos matan por el simple hecho de ser mujeres”. Pues mira, no lo creo. No se mata a nadie ni a nada por el simple hecho de ser de un país, o de una raza, o por ser un perro blanco.

Cuando un hombre mata a una mujer, es porque, además de ser un asesino, él es más fuerte que ella y tiene unos instintos animales que le nublan la mente y es capaz de descuartizar a la madre de sus hijos, meterla en tuppers y hasta comérsela.

Eso no tiene nada que ver con el género, sino con las enfermedades mentales de cada uno, que unidas a una mayor fuerza física, consiguen que la víctima, ya sea mujer o no, no pueda escapar o defenderse. Hay hombres que matan a hombres, mujeres que matan a hombres, hombres que matan a niños, mujeres que matan a ancianos, y así hasta el infinito.

MATAR. Cuando alguien mata, abusa o viola a alguien, da igual que sea hombre, mujer, o de cualquiera de los 837 géneros que hay ahora. Es una persona, y quien mata, abusa o viola, lo hace por cualquier razón demoníaca, pero no se mata, abusa o viola a mujeres “por el simple hecho de ser mujeres”.
Que yo sepa, hay millones de niños víctimas de lo mismo, pero a nadie se le ocurre decir que "se les viola por el simple hecho de ser niños".


Cansa ya tanta violencia y tanto golpe de pecho pro-mujer. No estoy de acuerdo, no participio de esa idea, y aunque no tengo ningún buen concepto de los hombres en general, esto de demonizarlos a todos "por el simple hecho de ser hombres", no me parece un argumento válido.

Y conste que soy testigo directo (al igual que todos vosotros) de que el machismo está más que incrustado en los genes tanto de hombres como de mujeres, forma parte de la educación católica que hemos recibido en este país, y mientras seamos las mujeres las que, por ejemplo, después de comer tengamos que fregar los platos, mientras los hombres se tumban plácidamente a ver los deportes, esto no va a cambiar.
Empecemos por repartir las tareas de la casa, que las queremos todas para nosotras por aquello de que las hacemos mejor y más rápido, pero luego no me vengáis con gaitas.

En una casa donde hay varias personas, los platos, la ropa y la mierda es de todas esas PERSONAS, así que a quitarla entre todos.

Al final, las mismas mujeres nos vamos a cargar lo que tanto tiempo les ha costado conseguir a las mujeres para las mujeres. Que nos respeten por ser PERSONAS, y no por ir por ahí enseñando las tetas y dando gritos.
Así, no.

¡Y ojo! ¡Que yo enseño las tetas y doy gritos si hace falta! Pero es que siento vergüenza ajena de que se pretenda conseguir algo serio con ese comportamiento.


Esto no es feminismo. El feminismo, es otra cosa.
Y lo mismo que es malo es mach-ismo, todo lo que acaba en -ismo también lo es.
Y tiene cojones, que "feminismo" sea un nombre masculino...


Resumiendo, soy una PERSONA que lucha por lo que considera justo, que tira palante con lo que tiene que tirar, responsable de mis actos y respetuosa con las ideas y opiniones de los demás mientras sea con educación y no imponiendo, y NO me gusta ni necesito que otras personas se erijan en defensoras mías por el simple hecho de ser mujer. Ya me defiendo yo solita de quien me tenga de defender. Como he hecho toda la vida antes de que tuviésemos tanta ministra paleta que lo único que están haciendo es empeorar las cosas.
He dicho.

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viernes, 25 de enero de 2019

RESPETO.

Ayer llegó mi hijo del entrenamiento con la cara desencajada. Le costó contarme, pero lo consiguió.


Mientras ellos entrenaban, en la otra punta del campo había unos niños de unos 10-12 años jugando. Uno llamó “gordo” a otro, el ofendido le dio un empujón al que le había insultado, éste cayó al suelo, y no se movía.
En todo el campo, sólo niños, el entrenador y algún padre.

Durante unos segundos nadie sabía qué hacer. El entrenador de mi hijo, sustituto del que tienen siempre que está de baja por paternidad hace dos días, acudió al ver que el niño, tumbado en el suelo, no se movía.
Manu además de entrenador de fútbol, ha sido socorrista muchos años y ha trabajado en un centro de menores, por lo que tiene experiencia en estas cosas.
Se dio cuenta de que el niño estaba convulsionando y a punto de perder el conocimiento, y actuó rápidamente. Lo puso de lado y calmó a los demás que estaban asustados y algunos llorando.
Lo normal, al no saber qué hacer, sería incorporarlo y darle agua, y lo mismo haciendo eso lo matas. Qué importante es saber lo que se hace...

Llamaron a la ambulancia que llegó muy rápido, y a la familia. Estabilizaron al niño, y al final todo quedó en un enorme susto. El niño se fue con su padre a casa.
Y el “agresor”, el gordito, con un ataque de ansiedad de ver lo que había hecho, llorando asustado. Lo pasó tan mal como el que convulsionaba. O peor incluso.

¿Es necesario pasar por todo esto? ¿Se puede evitar? ¿Y si todo hubiera terminado mal?
¿Qué podemos hacer los padres ante estas barbaridades?

Lo primero, darnos cuenta de lo PELIGROSO que es que los niños se insulten así, sin más. Gordo, feo, gilipollas, negro, enano, maricón, orejones, moro, gafotas… 

Son palabras que hacen mucho daño al que las recibe, y no por lo que significan en sí, sino por la maldad y el desprecio con que se escupen.

El que es gordo es gordo, el moro es moro, el feo es feo, el negro es negro, y el gilipollas es gilipollas. La diferencia es cómo te lo digan y con qué intención.
Y siendo niños, no saben todavía gestionar esos sentimientos de rabia que le surgen cuando alguien les quiere humillar.
Espero y deseo que todos los que presenciaron aquello, hayan aprendido la lección.

Los niños a los que se les insulta constantemente, unos aguantan, otros lloran, otros responden a los insultos con más insultos, o simplemente se callan y ni los padres nos damos cuenta de por lo que están pasando. Rara vez responden con violencia, precisamente por la inseguridad que tienen en sí mismos. Pero todos, todos sufren.

Cada uno tiene un nivel de aguante. Unos pueden pegar el empujón a la 1º vez que les insultan, otros a la 5ª, y otros aguantar mil y no explotar. Nadie sabe dónde está su límite de aguante hasta que explota.

Y yo me pregunto: ¿Qué hubiera pasado si Manu no está ahí en ese momento, o si no tuviera experiencia en esos temas?
Quizá el niño que insultó al gordito, podía haber muerto, o quedarse con secuelas de por vida, quién sabe…

Y respecto al gordito, entiendo perfectamente que llegase a ese punto de rabia e impotencia que le hiciera hacer lo que hizo. Y si, como gordita desde que nací, lo justifico, aunque por suerte para mi, nunca me afectó que me lo dijeran. Les hacía la peseta y seguía mi camino, pero agradable no era.

No sabemos lo que el niño gordito llevaba ya aguantado de ese niño, o de otros en el colegio. Le llegó la gota que colmó su vaso. Y el pobre quería morirse al ver lo que había hecho, y asustado pensando en lo que le dirían sus padres.

Tenemos que EDUCAR a nuestros hijos en la TOLERANCIA, que nadie es menos que nadie por ser gordo, flaco, feo, bajito, chino, gafotas, negro o moro. Hay que enseñarles a RESPETAR a los demás, y por supuesto, dejarles claro que yendo así por la vida, lo único que se van a encontrar, son problemas, y graves. Y meter a sus padres en problemas, y gordos.

Imaginad si ese niño muere o se queda tetrapléjico, por llamar gordo a otro niño. Dos familias destrozadas y dos niños marcados de por vida, además de todos los que lo presenciaron, que no lo van a olvidar en la vida. ¡Qué duro! y ¡qué fácil de evitar!

Me da pánico este tema, mi hijo lleva desde que nació teniendo que aguantar que 4 ignorantes le insulten, y ya a los 15 años explotó y le dio un puñetazo a uno del instituto, feo (porque lo es) y que le llega por el ombligo, pero que cada día se reía de él.
Ahora son amigos...

Jamás pensé que le daría permiso a mi hijo para dar un guantazo a nadie, pero a veces, tenemos que entender que necesitan defenderse, y que, o se ponen en su sitio, o seguirán humillándoles. Por muy pacifista que seas, si ves a tu hijo sufrir constantemente por culpa de algún gracioso, eres capaz hasta de animarle a hacer algo que no quieres que haga.

Cualquier empujoncillo por las escaleras, una zancadilla para tontear, o un insulto en mal momento, pueden desencadenar una pelea, una caída o un empujón con más consecuencias de las que nadie pueda imaginar, y con las que nadie sale ganando.

Y no es mi hijo quien debe darle el guantazo a ese niño, no, sino sus padres. Un niño que sale de casa e insulta, humilla y se ríe de otros por su físico o color, está haciendo sólo lo que ve que se hace en su casa, o lo que no se respeta. La sociedad actual, los vídeos y la tele tampoco ayudan.

Si nos tomamos en serio este tema, conseguiremos que aprendan a respetar, y que se acabe esta lacra asquerosa, que ya está llegando demasiado lejos. 

Que haya adolescentes que lleguen a quitarse la vida por no poder seguir soportándolo, y que sus padres no se lo pudieran ni imaginar, es como para tomárselo en serio.

Cuando alguien se siente molesto por tu actitud y te dice NO, es NO. Hay que saber parar si al otro no le agrada lo que le dices o haces. Es muy fina la línea entre el cachondeo y el acoso. Ponte siempre en el lugar del otro, y piensa cómo te sentirías.

Por favor, buscad unos minutos para tener una charla con vuestros hijos sobre este tema, cuando encarte. Todos creemos que los conocemos bien, pero cuando salen por la puerta no los vemos y no sabemos cómo se comportan.
Podemos evitar que se le haga un daño físico o moral irreparable a un niño gordito, negro, gafotas o feo. Es nuestra misión y obligación educar a nuestros hijos, y tal y como está el mundo, es lo mejor que podemos enseñarles: RESPETO.



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domingo, 20 de enero de 2019

Tengo un dilema.

Yulen ya no puede estar vivo. Según los médicos, un niño de 2 años no puede estar más de dos días sin beber agua.
Aparte de todo lo que cada uno quiera pensar del tema, como madre no me lo quiero ni imaginar.


Bien.
Ahora, se va a arriesgar la vida de los mineros de Asturias, Bomberos de Málaga y Salvamento de la Guardia civil, para rescatar un cadáver.

¿Pensáis que es lógico? ¿Merece la pena? 
Esos valientes tendrán familia, hijos, que si hay algún problema o alguna posibilidad no ha sido contemplada... No me lo quiero ni imaginar.

La parte bonita: La solidaridad de la gente y empresas. La ayuda de las administraciones. El trabajo incansable de obreros, ingenieros, geólogos y físicos.
Todos los recursos técnicos, humanos y tecnológicos al servicio del rescate.
Psicólogos especialistas atendiendo a los familiares. Herreros y soldadores trabajando durante días sin dormir. Periodistas de todo el planeta informando en prensa y televisión. Camioneros sacando tierra sin descanso.
Todos juntos haciendo realidad un milagro en tiempo récord, aún sabiendo que no lo encontrarán con vida.

Alucinante el despliegue, y entiendo que el ser humano tiene pocas oportunidades tan claras como ésta para demostrar su humanidad. Es un niño.
Sólo espero que mineros, bomberos y todos los que van a arriesgar su vida, salgan vivos de esa ratonera donde se van a meter para intentar rescatar el cuerpo, sin vida ya, de un niño.
Hay cosas tan difíciles de encajar,
que soy incapaz de encontrarles sentido.

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